Eines der vielen Niemandsländer unserer Heimat erstreckt sich zwischen Bonn und Siegburg und darin eingebettet findet man den Ort "Hangelar". Von der Bahnstrecke aus sieht er traurig und verlassen aus. Doch fährt man mit dem Taxi hindurch, ist er schon nicht mehr ganz so bedrückend und schließlich muss man sogar lachen, wenn man das chinesische Restaurant passiert, denn es heißt "Han Ge Lar".

Wenn man doch immerzu schlafen könnte, dann wäre vieles einfacher.

Wenn man doch gar nicht schlafen müsste, dann wäre vieles einfacher.

Während Lars feingeistig-intellektuellen Gedanken nachhing, ging mein Fleiß in eine ganz andere Richtung und ich saugte Zimmer im Westerwald. So brachte mir das Wochenende eine wesentlich bodenständigere und pragmatischere Einsicht:
Die einzige Ecke, aus der man beim Staubsaugen nichts wegräumen muss, um dort saugen zu können, ist die Ecke, in der normalerweise der Staubsauger steht.

Die letzte Etappe heimwärts nach einem großartigen Wochenende. Und das ist ausgerechnet die Strecke zwischen Siegburg und Bonn. Schönheit ist ganz etwas anderes.
Mir gegenüber sitzt ein Mann in einer Lufthansa-Uniform, die wie ihm an den Körper geschneidert sitzt, es wirkt, als zöge er sie niemals aus und als sei das auch gar nicht möglich. Er hat zwei große Koffer mit silberglänzenden Plaketten daran, auf denen "Lufthansa Crew-Baggage" steht und ein Namensschild mit Foto. Vom ICE-Bahnhof an über St. Augustin Mülldorf, am hässlichsten Hochhausblock der Strecke vorbei, bis zur Haltestelle St. Augustin Ort hält er sein Handy ans Ohr, schließt die Augen, lauscht anscheinend intensiv, lächelt zufrieden. Sagt aber kein Wort und klappt das Telefon schließlich zu. Sein Kopf sinkt ihm langsam in den Nacken, sein Kiefer fällt ihm hinunter, die linke Hand hängt entspannt über seinem Koffer. Fast tut er mir leid. Es ist kurz vor zwölf. Auf seiner Uhr an seinem linken Handgelenk ist es kurz vor drei. Ich überlege, wo er gewesen sein könnte. In Teheran vielleicht oder in Wolgograd. Ich komme mir auf einmal sehr klein, unwichtig und langweilg vor, nur, weil es auf meiner Uhr kurz vor zwölf ist.
Als ich später Lars davon erzähle, sagt er: "Vielleicht war es aber auch nur einer in seinem Kostüm vom 11.11., der im Suff seine Uhr verstellt hat." Ja, vielleicht. 11.11. in Siegburg oder Dienstaufenthalt in Teheran - ich frage mich kurz, was schlimmer ist, dabei ist die Antwort doch so einfach.

Ich halte mich nun im Heimatort auf, um Haus und Hund zu hüten. Ja, manchmal passieren im wahren Leben tatsächlich so Sachen, in denen vier Wörter, die mir H anfangen, hintereinander stehen.

Dem Haus geht es gut, es ist so putzmunter und gesund wie ein Haus nur sein kann. Der Hund allerdings hat Probleme mit seinem Magen. Ein altbekanntes Mittel gegen solche Hundemagenverstimmungen ist der Tausch Hundefutter gegen Babybrei. Klingt befremdlich, ist es auch, hilft aber. Doch eigentlich wollte ich hier nun keine schlauen Tipps geben, wie man den Verdauungstrakt treudoofer Haustiere heilt, sondern nur sagen, was ich niemandem wünsche:

Ich wünsche es niemandem, 20 Jahre alt zu sein und im Heimatort im Westerwald an der Kasse des Dorfsupermarktes mit zwei Gläsern "Bebivita Hafer in Apfel-Karotte" in der Hand anzustehen. Die Blicke ehemaliger Keyboardlehrerinnen oder der Sorte Hausfrauen, die jeden Namen kennt und immer dafür zu haben ist, einen davon mit für Keyboardlehrerinnen oder Nachbarshausfrauen interessanten Informationen zu verbinden, sind in solchen Augenblicken stechend, fragend und kritisch. Vielleicht auch ein bisschen glücklich.

Leider wird mir keiner der Leser glauben, wenn ich nun berichte, dass ich mich zur Schlange umdrehte und ohne das leiseste Zittern in der Stimme laut und deutlich sagte: "Guten Tag, Keyboardlehrerinnen, Hausfrauen und Nachbarshausfrauen. Mein Hund hat Durchfall."

Da die Weblogautoren am Wochenende ihre alte Heimatstadt mit freundlichen Worten gut dastehen lassen sollen, bemühen sie sich natürlich, auf die Schnelle aus eben solchen freundlichen Worten noch etwas Vortragenswertes zusammenzuschustern. Bei meinem Versuch, das zu tun, entstand unter anderem ein vierstrophiges Gedicht, das recht quatschig, nicht unbedingt stringent und daher für ein gutes Image der alten Heimatstadt nicht förderlich ist. Aufgrund seiner schlampigen Zweisprachigkeit und der Erwähnung des Weblogautorkollegens soll es hier jedoch einen Platz finden. Aktuellen Quatsch für zwischendurch haben wir ja schließlich schonmal geboten und geschadet hat das nicht. Hier also das Gedicht für

Koblenz, die alte Schlawinerin im Rheinland

Koblenz, alte Angeberin, lässt dich gleich von zwei Flüssen
Von beiden Seiten umarmen und küssen
Räkelst dich zwischen diesen Wasserbetten
Lässt von ihnen dein Ansehen retten
„Koblenz“ sagt man „die einzige Stadt,
die den Rhein UND die Mosel hat.“

Koblenz, willst berühmt sein, alte Rampensau
Holst dir die Bundesgartenschau
„Oh, schöne Altstadt. Und ach, auch noch Blumen!“
So willst du bunt und duftend boomen
„Koblenz“ sagt man „das ist eine Stadt,
die wahrlich was zu bieten hat.“

Koblenz, alte Freundin, in dir wurde ich groß,
Pubertät, Abitur, alles in deinem Schoß.
Ich kenne deine schönen Ecken, ich kenne deine Happy Hours
Und jetzt sehen alle nur „all the beautiful flowers!“
„Koblenz“ sagt man „that’s a really great town
that carries for us the flower-crown.“

Koblenz, alte Freundin, in dir trieb ich mich rum
Jetzt hab ich dich verlassen, bitte nimm’s mir nicht krumm
Ich weiß noch um die schönen Stunden in deinen Bars
Ich kenn noch deine drei McDonalds (vor allem durch Lars)
„Koblenz“ sag ich „das ist die Stadt,
die mir meine Jugend verschönert hat.“


(Das reicht dann aber auch wirklich.)

Wenn man fast drei Stunden lang den Rhein in Fließrichtung entlanggeht, dann fragt man sich irgendwann, ob der Fußweg vielleicht durchgebaut wurde bis zur Nordsee, dann fragt man sich irgendwann, ob es vielleicht überall bis zur Nordsee Bänke am Rhein gibt und Bäume und Gras und alte Damen und kleine Hunde und Teenager auf Inlineskates, dann fragt man sich irgendwann, ob man überhaupt noch mal umdrehen soll, ob man nicht vielleicht einfach weitergehen soll, bis zur Nordsee. Schlafen kann man ja auf den Bänken am Rhein und reden kann man ja mit den alten Damen am Rhein und kuscheln kann man ja mit den kleinen Hunden am Rhein.
Könnte man.

Nein, wir haben nicht aufgegeben, wir ruhen uns nur aus. Ausruhen, das verlangt der Westerwald, in dem wir uns augenblicklich befinden, einem ab. Er, mit seinen hohen Bäumen und nebelverhangenen Tälern, atmet tief und spricht leise im Schlaf, sodass wir uns nur anschließen können. Und obwohl er uns so träge macht, der raue Westerwald, lieben wir in doch. Hoffentlich kommt er gut ins neue Jahr. Hoffentlich auch alle anderen Mittelgebirge und all die feinen Menschen, die das hier lesen.

Als ich gerade gefragt wurde, ob ich auch irgendwelche Sorgen hätte, habe ich überlegt, ob ich denn irgendwelche Sorgen habe, aber statt Sorgen fiel mir nur ein ganz vergessenes Kindheitserlebnis beim Arzt ein.

Ich weiß nicht mehr, welche Krankheit oder Verletzung ich hatte, aber der Arzt drückte mir auf irgendeiner Steller herum, wie Ärzte das eben so tun, und wollte wissen, ob mir das denn weh tue. Ich hingegen wollte aus meinem kindlichen Bewusstsein von Patientenpflicht heraus keine falsche Antwort geben, machte "Hmmmm..." und fing an darüber nachzudenken, ob es nun an der Stelle tatsächlich wehgetan hatte oder eher nicht so. Aber der Arzt sagte dann nur: "Also wenn du darüber nachdenken musst, dann kann es ja nicht weh tun."

Was man aus dieser Geschichte nun lernen soll, ist keinesfalls, dass der Mensch keine Sorgen hat, wenn ihm auf Anhieb keine einfallen. Was man aus dieser Geschichte lernen soll, ist, wie einem Gründlichkeit gedankt wird. So wird einem Gründlichkeit nämlich gedankt.