Geh heut mit mir aus,
Irgendwohin, wo es laut ist und voll
Und alle sind jung und am Leben
Wir fahren in deinem Auto
Und ich will nie, nie wieder nach haus
Ich habe ja auch keines mehr

Geh heut mir mir aus,
Ich würde gerne Leute angucken
Und auch ein bisschen das Leben
Wir fahren in deinem Auto
Jetzt lass mich nicht zuhause raus
Das ist nicht mehr mein Haus
Und man will mich hier nicht mehr

Und wenn ein Gelenkbus
Uns in die Seite kracht -
Neben dir zu sterben
Das wäre eine ganz gute Art zu sterben
Und wenn ein Zehntonner
Uns beide umbrächte
Neben dir zu sterben -
Also, ich fänd's wirklich nicht schlecht!

Geh heut mit mir aus
Irgendwohin, ist mir egal
Ist mir egal, ist mir egal*
Und in der düsteren Unterführung
Da habe ich gedacht: Achdujeh, jetzt oder nie
(Aber dann hatte ich so 'ne komische Angst
und habe nicht gefragt)

Geh heut mit mir aus
Oh, geh mit mir irgendwohin
Ist mir egal, ist mir egal
Wir fahren in deinem Auto
Und ich gehe nie, nie nach hause
Ich hab ja auch keins
Oh, hab ja keins

Und wenn ein Gelenkbus
Uns in die Seite kracht -
Neben dir zu sterben
Das wäre eine ganz gute Art zu sterben
Und wenn ein Zehntonner
Uns beide umbrächte
Neben dir zu sterben -
Also, ich fänd's wirklich nicht schlecht!

Oh, es gibt dieses Licht, das nie ausgehen wird**
Es gibt dieses Licht, das nie ausgehen wird
Es gibt dieses Licht, das nie ausgehen wird
Es gibt dieses Licht, das nie ausgehen wird
Es gibt dieses Licht, das nie ausgehen wird
Es gibt dieses Licht, das nie ausgehen wird
Es gibt dieses Licht, das nie ausgehen wird
Es gibt dieses Licht, das nie ausgehen wird
Es gibt dieses Licht, das nie ausgehen wird

*Diese Zeile ist Nadja gewidmet.
**Hiermit ist vermutlich gemeint, dass im Auto der Angesprochenen ständig eine der Warnleuchten im Armaturenbrett brennt, zum Beispiel die mit der kleinen Ölkanne oder die mit dem Ausrufezeichen, obwohl eigentlich nichts kaputt ist. Da Fachmänner die Leuchte mit der kleinen Ölkanne "Öldrucklämpchen" nennen, schlage ich dieses Wort als Titel der deutschen Übersetzung vor.

Ich empfehle jedem, folgende Dinge unmittelbar hintereinander zu tun: 1. Bei einer Schreibwerkstatt mit Viertklässlern helfen. 2. Zu einem Konzert der sympathischen Jungs von K.I.Z. gehen. Denn was ist schöner, als sich einen am Rabaukentisch der vierten Klasse entstandenen Rap eines kleinen Jungen mit Goldkette um den rollbekragten Hals anzuhören, in dem die Zeile "Isch kille deine Oma" vorkommt , und danach auf einem Konzert die mitunter besten Reime, die die deutsche Sprache zu bieten hat, geboten zu bekommen? Kaum etwas, denn wenn man am Nachmittag noch zweifelte, dann hat man am Abend wieder Hoffnung. Hoffnung, dass auch der kleine Omakiller, der wie jeder Zehnjährige bei den Worten "pupsen" und "pieseln" am lautesten lacht, noch seinen Weg findet, den Weg zur schlauen menschenverachtenden Untergrundmusik.

wenn du ein Konzert der Band "Someone still loves you, Boris Yeltsin" als ein Konzert mit den Bands "Someone still loves you" und "Boris Yeltsin" ankündigst, die deiner Aussage nach, welch Überraschung, beide "so Indie machen", und den Namen der mittlerweile recht erfolgreichen amerikanischen Band "Plain White T's" fälschlich mit "Richtig weiße Zähne" übersetzt statt mit "Ganz weiße T-Shirts" und die furchtbaren H-Blockx, deren Auflösung Olli Schulz schon vor mehreren Jahren gefordert hat, rauf- und runter featurest bzw. deren Sänger Henning deiner Moderatorin dann auch noch erklären muss, dass das "Inc." im Gorillaz-Liedtitel "Feel Good Inc." für "Incorporated" steht und demnach so ausgesprochen wird, ja dann ist das schon einigermaßen peinlich!

Mag dich aber trotzdem, weil ohne dich Autofahren nur in schnellen Autos nicht langweilig wäre: Six Percent Recall

Klar gehört es zur Show, wenn jemand wie Bernd Begemann auf der Bühne wirkt wie ein komplett gescheiterter Künstler, der seinen Frust nach dem Auftritt jedesmal in Alkohol ertränken muss und mit seinen Musikerkollegen schon lange kein Wort mehr wechselt. Trotzdem, obwohl man das weiß, hält man Begemann für einen traurigen Menschen, dem eine tiefe Unzufriedenheit mit seinen Liedern, oder zumindest vielen davon, innewohnt. Das ist möglicherweise das bleibendste Gefühl, das er bei einen bisher Begemann-Unkundigen hinterlässt, der eines seiner aktuellen Konzerte im Kölner Blue Shell besucht. Zusammen bilden die Auftritte eine Art komplette Retrospektive auf das doch schon länger andauernde Schaffen Begemanns: Jeden Monat spielt er zuerst eines seiner zahlreichen Alben komplett und dann seine Hits und das vom Publikum Gewünschte.

Der traurige Flair von Las Vegas scheint diese Art von Konzertgestaltung zu umwehen und Begemann erfüllt den Anspruch dieser Traurigkeit: dass er sich mit seinen Mitmusikern streitet, dass er ironischen Abstand zu seinen Liedern und seinem Publikum hält, das alleine macht es nicht aus; viele tun das ja, ohne dass wir ihnen gleich eine Traurigkeit unterstellen (eher im Gegenteil, meistens wirken sie dadurch um so beschwingter). Aber die Art, mit der Begemann diesen Zirkus betreibt, die ist doch bemerkenswert. Man wird das Gefühl nicht los, als habe er tatsächlich keine Lust mehr auf den ganzen Kram, darauf seit zwanzig Jahren mittelerfolgreich herumzutingeln. Entweder spielt er den leidenden Entertainer hervorragend subtil oder er ist tatsächlich einer.

Das soll nicht heißen, dass es ein schlechtes Konzert war, gestern Abend. Gerade dem Begemann-Unkundigen wurde bewiesen, wie unpeinlich Entertainment doch sein kann. Selbst Mitmachaktionen (die Männer singen dieses, die Frauen singen jenes) brachte er elegant über die Bühne, mit einem Ergebnis, das sich tatsächlich nett anhörte. "Unten am Fluss" sang das Publikum, "Wo noch mal genau?" sprach Begemann lässig dazwischen, "unten am Fluss" - "nur damit wir uns richtig verstehen" - "wo die großen" - "Ich will das nur klarstellen" - "Schiffe schlafen". Das war ganz wunderbar, wie er das gemacht hat. Vielleicht ist es nur ein Artikel in der Titanic, der einen auf den Gedanken mit der Traurigkeit bringt. Begemann wurde gelobt dort, weil aus seinen Werken tatsächlich eine Art von Scheitern spricht, denn er hat es immer noch nicht geschafft. Wenn er jetzt auf seine Lieder schimpft, auf die betrunkenen BWL-Studenten, die sie singen, und auf seine Bandmitglieder, dann kommt man nicht umhin, dahinter etwas Tatsächliches zu vermuten. Der traurige Bernd Begemann. Man möchte, denkt man dann, nicht mit ihm tauschen. In seinem Alter, nach all den Jahren und Liedern, nicht so da oben stehen.

Es war außergewöhnlich heiß im Blue Shell an diesem Abend, das Klima ließ einen denken an schwitzige Blues-Clubs in New Orleans, in denen alte Legenden auf der Bühne stehen, die es, im Businesssinn, nie wirklich geschafft haben, die man darum aber auch nicht bemitleidet, denn sie sind eben alte Blues-Legenden, mit ihren runzeligen Geriatrielippen am Saxophon. Vielleicht wäre das ein Ausweg aus Begemanns Traurigkeit, aber er wird sich ihm erst in dreißig Jahren eröffnen. Eine andere Möglichkeit scheint Funny van Dannen gefunden zu haben, der grob geschätzt gerade mindestens seine zehnte CD veröffentlicht hat, ohne jemals den ganz großen Durchbruch gepackt zu haben, insofern Begemann also gleicht. Van Dannen sang nämlich schon vor geraumer Zeit die Zeilen: "Ich wäre gerne Popstar geworden, so zwischen zwanzig und dreißig. / Aber gut, was soll ich sagen? Wie Popstars aussehen weiß ich. / Und ich habe mich immer schwer getan mit Szenen und so Kreisen, / und ich war schließlich frei ich musste keinem was beweisen. / Und ich wollte mich nie verkaufen an die Kommerzidioten, / aber ehrlich gesagt, es hat auch niemand was geboten." Und das mit einer Leichtigkeit, dass man ihn niemals für einen traurigen Mann halten würde - sondern eher selbst traurig werden könnte über die Sorge, ob man es auch schafft, einmal mit solch einer Leichtigkeit darüber zu singen, dass man kein Popstar wurde. Vielleicht sollte Bernd Begemann sich einmal bei seinem Kollegen erkundigen, was dessen Trick ist. Auf dass wir auch Herrn Begemann nicht mehr traurig finden müssen.

Mumps ist eine ansteckende Kinderkrankheit, Mims hingegen der neue Shooting-Star des Hiphops. "Schön und gut", fragt sich jetzt der Leser, der sich in Beiträgen wie diesem immer irgendetwas fragt, "aber brauchen wir das eine nicht genauso wenig wie das andere?" Die Antwort lautet natürlich "Nein", denn Shooting-Stars und Kinderkrankheiten kann man nie genug haben. Außerdem können wir Mims eine Meisterleistung zuschreiben: Er hat den besten Hiphop-Track zum Thema Tautologie aufgenommen seit "Wir sind da, wo oben ist" von Kinderzimmer Productions. Damit wird dem versteckten Lieblingsmotiv der Rap-Musik endlich wieder zu seinem Recht verholfen.

"I can sell a mill saying nothing on the track" sagt Mims nämlich und hält das Versprechen im Chorus ein: "I'm hot cause I'm fly. You ain't cause you're not" Damit sagt er meisterhaft nichts, denn wer versteht schon wirklich den Unterschied zwischen "fly" und "hot". Damit enthält die Verneinung des ganzen Schmus natürlich auch keinerlei tatsächliche Information, denn dass jede Tautologie ein Bikonditional impliziert, ist so klar wie Mims hot ist, wenn er fly ist. Bikonditionale, auch so ein Thema, dem sich der Hiphop wieder öfter widmen könnte!

Bei meinem letzten Besuch in Hamburg fand ich ein kurioses Gewinnspiel zwischen Steilshooper Plattenbauten und eine verlorene Geburtstagskarte auf den betongrauen Bürgersteigplatten zwischen St. Paulis Spaßangeboten. Und was habe ich diesmal gefunden? Zwei sehr hübsche Schallplatten zwischen einem ganzen Haufen Schallplatten in einem Plattenladen auf der Schanze:



Da die beiden militärisch wirkenden Herren vollständig bekleidet sind, kann nur die Dame hinterm Zaun die Person „Ohne Hemd und ohne Höschen“ sein und in Verbindung mit den angeführten Liedtiteln weist die ganze Szene in eine Richtung, die den Wunsch aufkeimen lässt, die junge Geduschte an der Hand zu fassen und schnell zu jungen Herren im Zivildienst oder einfach ins Haus zu bringen. Ansonsten ist dieses Cover aber schlicht und ergreifend ganz herrlich albern.



Gezoomt. Das Preisschild, das uns den zurecht sehr niedrigen Preis dieses Meisterwerkes ansagt, verdeckt zum Teil die Aussage, es handele sich bei den auf der Platte zu hörenden Lieder um „Knüller“, fast so, als sei es ihm peinlich. Da es aber nur so klein ist, kann es sich nicht auch noch zusätzlich um das Zudecken erschreckender Titel wie „Unrasiert und fern der Heimat“ kümmern, gesungen von "Kamerad Schürschuh und den zackigen Knobelbechern". Gut, dass der Zaun vor der Dame größer ist. Man stelle sich vor, sie hätte nur ein Preisschild, um sich zu bedecken. Ohje!



Guten Morgen. Ganz anders als die Szene auf dem ersten Cover mutet doch diese hier an. Herrlich, wie sich die Sonne in der Türkante bricht, um auch ja möglichst auffällig auf dem Bild aufzutauchen und jedem zu zeigen, dass sie diesem glücklichsten aller Spießer-Paare ins Gesicht scheint und wahrscheinlich gerade die letzten glänzenden Tautropfen von den saftig grünen Halmen der Bergwiese schlürft, die sich unter Garantie vor diesem Haus erstreckt. Anders kann es gar nicht sein. Und hinten im Flur stehen die Bachsolisten.



Gezoomt. Ihr Rocksaum wird die Blumenvase umreißen, wenn sie den Schritt, zu dem sie gerade so elegant ansetzt, vollendet, doch jemanden, der so glücklich ist, wird das nicht kümmern. Hinter dem Rücken hält sie vielleicht seine Hand, was sie nur tut, wenn sie ihn nicht ansieht, weil sie seinen Schnauzbart so furchtbar findet. Daher ist es gut, dass es hier vor dem Haus so viel zu sehen gibt. In jeder Richtung etwas, sodass man wirklich nicht gezwungen ist, sich anzusehen. Und gleich dann Frühstück in Bluse, Krawatte und mit gehäkelten Untersetzern auf dem Tisch. Guten Morgen.

Ich besitze sehr viele Theorien, die meisten davon sind allerdings Mist. Da wäre beispielsweise eine Theorie über Musik, die besagt, dass es eigentlich nur zwei Arten davon gibt: Funk und Country. Alle Musiker und alle Musikrichtungen lassen sich diesen beiden Polen zuordnen: Fast alle Varianten von Black Music und Elektro gehören zum Funk, Rockmusik gehört größtenteils zu Country, wobei es immer auch Ausnahmen gibt. In beiden Kategorien gibt es langsame und schnelle Musik, fröhliche und traurige, der Unterschied liegt eher in einer gewissen Attitüde, die allerdings wenig mit Schwarzen und Weißen zu tun hat. Funk ist Musik für Menschen, die reich sind oder reich werden wollen, Country ist Musik für Menschen die arm sind oder mal arm waren. Im übrigen könnte man noch eine dritte Kategorie eröffnen, nämlich Musik, die eigentlich gar keine ist, dazu würde dann beispielsweise Sarah Connor gehören.

Funk und Country schließen sich gegenseitig aus, sie definieren sich durch die Abwesenheit des jeweils anderen. Es ist beispielsweise logisch, dass es niemals eine Band geben könnte, deren Stilrichtung "Funk-Country" oder "Country-Funk" wäre, denn damit würde sie gegen den Satz vom Widerspruch verstoßen. Das geht natürlich nicht, denn selbst wenn wir uns Welten vorstellen können, in denen unsere physikalischen Axiome nicht gelten (in denen Masse beispielsweise unträge ist), eine Welt, in der es eine Country-Funk-Band gibt, in der also die logischen Gesetze nicht gelten, können wir uns nicht vorstellen. Das wissen wir aus dem Philosophieunterricht.

So ist also die Lage, zumindest laut meiner Theorie. Seit kurzem gibt es nun Gerüchte, dass Justin "The Snake" Timberlake sich in seine Heimatstadt Memphis, Tennessee, zurückgezogen haben soll, um, so heißt es, Country-Songs zu schreiben. Sollte ihm das, was wir uns herzlich wünschen, mit ähnlich viel Geschick gelingen wie die Aufnahmen zu seinem letzten Album (das natürlich dem Funk zuzuordnen ist), dann wäre er einer der wenigen Musiker, denen Großartiges in beiden Kategorien gelungen ist, und damit ein wirkliches Jahrhunderttalent - und noch dazu eines, von dem man es nie erwartet hätte. So weit also meine Theorie.

Es ist Tag
Es ist Nacht
Sag es jetzt
Sag es ganz
Entweder hast du’s
Oder nicht
Du kannst stehen oder fallen
Wenn dein Wille nicht reicht
Wenn es dir ganz entrinnt
Wenn keine Zeit ist für Spaß
Ist der Plan nicht perfekt

Oh überhaupt nichts bist du für mich
Nein, überhaupt nichts bist du für mich
Hast du, was es braucht, mich zu befreien
Oh du kannst mehr als alles sein für mich

Ich sag’ nicht, ich sei nicht verloren und schuld
Ich sag’ nicht, ich sei nicht verliebt in dunkel und hell
Ich sag’ nicht, ich wüsste nicht, wie das ist, zu leben
All das, was ich hier fühle, kann dir gehören
Heute nacht heute nacht

Meine Hände geben dir, was
Ich selbst einmal schuf
Mein Mund singt dir noch einen Grund für uns zwei
Und mein Körper zeigt dir dann einen Ort, weiß Gott
Du musst wissen, der Platz ist heilig
Willst du wirklich jetzt mit dorthin?

Der Alltag klingt manchmal recht schnöde. Immer wieder rauscht draußen der RE5 vorbei oder ein Güterzug scheppert über die Gleise, vorher macht die Schranke "bing-bing-bing", nachher auch, die Autos starten durch, irgendwo mal wieder Martinshorn und mein Mitbewohner bohrt.
Schöne Töne hingegen machen Klaviere, ein Klavier könnte ich mir stundenlang anhören, wo sich die Gelegenheit ergibt, tue ich das sogar und über Klaviere und ihre Töne könnte ich sogar stundenlang schreiben, mache ich aber jetzt nicht.
Dafür sage ich aber, dass es ganz wunderbar ist, wenn sich schöne Klaviertöne und schnöde Alltagstöne mischen. Ich höre Klaviermusik in Moll und und jeder Zug und jedes Auto klingt nach weiter Reise und nach Wehmut, ich höre Klaviermusik in Moll und jedes "bing-bing-bing" wird mir das liebste, vertrauteste Geräusch, das man immer wieder vermissen wird, ich höre Klaviermusik in Moll und jedes heulende Martinshorn klingt so tragisch und so bemüht, zu retten, was zu retten ist, ich höre Klaviermusik in Moll und das Bohrgeräusch aus dem Zimmer am anderen Ende des Flurs, das rührt mich ungemein. Ich horche darauf wie Schön und Schnöde etwas ganz Neues zeugen und gebären.
Nach dieser Portion phobos und eleos wird es dann aber Zeit, Ziehharmonikamusik zu hören, in Dur, und selbst ganz Dur zu sein. Vielleicht sollte ich auch mal meinen Mitbewohner fragen gehen, was er da eigentlich bohrt.

Weil man sich R'n'B entgegen aller anderslautenden Studivz-Gruppen sehr wohle schöntrinken kann, läuft bei mir im Auto immer der Bumsmusikradiosender BigFM. Selbst dort hat man jetzt entdeckt, was das ganz große nächste Ding wird und was ich dank A.v.d.W. schon vorher entdeckt hatte: Zuckerpopmusiker mit Anspruch und Piano covern Gangster-Rap - und Ben Folds Version von "Bitches Ain't Shit" flugs in die Playlist aufgenommen. Wem der Refrain "Bitches ain't shit, but hoes and tricks" zu fies ist, kann ihn auch einfach falsch übersetzen mit "Schlampen sind keine Scheiße, bloß Huren und Zuhälterinnen", so wie ich. Das ist dann wenigstens nur einschränkend frauenverachtend.