Lange Zeit habe ich mich gegrämt, ich lag unter dem Bett, ging nicht ans Telefon, öffnete nicht die Tür und weinte bittere Tränen der Verzweifelung. Doch jetzt ist mir klar geworden: Es ist gar nicht so schlimm, wenn auf einem Weblog über eine lange Zeit nichts steht. Denn Weblogs sind so wie die Alien-Eier aus den Alien-Filmen mit Sigourney Weaver: Viele Jahre lang können sie still und nutzlos herumliegen, um dann im richtigen Moment aufzubrechen und ein schleimiges Wesen freizugeben, dass dem nächstbesten Menschen ins Gesicht springt und ihm die Kehle zuschnürt.

Na gut, vielleicht ist das nicht der beste Vergleich. Sagen wir lieber, Weblogs sind wie eine schöne Bar: Früher ist man oft hingegangen, der Wirt kannte einen mit zweitem Vornamen und der Schnaps floss fröhlich wie ein Schweizer Bergbach. Wer ein Freund war, den brachte man mit in die Bar, und wer in der Bar war, der war ein Freund. Jetzt aber, da wollte man auch mal ein paar andere Ecken sehen. Über die alte Bar unterhält man sich nur noch in Sätzen, die zwischen Nostalgie und Langeweile changieren: "Ach ja, damals, aber heute, na ja." Aber es kommt der Tag, er kam ja immer wieder, an dem die Bar zu neuem Leben erwacht. Dann ist man wieder da und alle anderen auch, voll ist es und laut und Nostalgie und Langeweile tanzen zusammen auf dem Tisch zu den Hits der Stunde.

Ja, so wird es sein und deswegen krieche ich nun unter dem Bett hervor, mache ein paar Telefonanrufe und reiße die Tür weit auf, dass der Winterfön die bitteren Tränen trockne.

Nadja Schlüter hat sich heute für das Halbfinale der deutschsprachigen Slammeisterschaften qualifiziert. Hier ein ausgedachter O-Ton von ihr dazu: "Ich freue mich sehr, dass es geklappt hat. Jetzt denke ich erstmal nicht an einen möglichen Finaleinzug, sondern betrinke mich mit einem Bier." Total auf dem Boden geblieben, diese Frau Schlüter! Stay tuned.

Die neunte Ausgabe des EXOT, der Zeitschrift für komische Literatur, ist nun da, genauer gesagt liegt sie noch irgendwo in Bonn im EXOT-Redaktionsgebäude. Diesmal freuen wir uns ganz besonders und spüren schon ein Kribbeln in den Fingern, weil wir die lang ersehnte, geradezu legendäre "Neun" endlich selbst in den Händen halten wollen. Zum ungefähr tausendsten Mal werden wir dann die darin abgedruckten Texte lesen, die jedes Mal noch lustiger sind als zuvor, darunter unter anderem Nadjas Smashhit "Ich hasse dich, aber nur so halb", eine von mir exklusiv verfasste (im Sinne von: bei der SZ abgelehnte) CD-Rezension und die folgenden Schmuckstücke:

Thomas Tonn: Sieben Wiener Biere
Zwischen Sechsstern- und Achtsterngasse befindet sich die Siebensternbrauerei, deren Wiener Helles den Gaumen mit seiner ausgewogenen Mischung aus mediterraner Herzkranzgefäßstabilität und edlem Art-Deco-Saufaus betört. Es ist naturtrüb und besitzt rechts einen Griff.

Felix Bonke: Mein Kokoschka
Die atemberaubend dynamische Körpersprache, die Kokoschka dem Eichhörnchen verleiht, kulminiert in dem enthusiastischen Gesichtsausdruck des Nagers, dessen Mäulchen nicht nur zu singen, sondern gleichzeitig selig zu lächeln scheint.

Christian Bartel: Geburtstag, Tod und Teufel
„Ihr Hund ist übrigens abgelaufen“, sagt der Tod nach einer Weile. „Wenn Sie wollen, kann ich ihn gleich mitnehmen.“

Tilmann Birr: Warum ich nicht mehr Französisch spreche
„Schreibe eine Urlaubspostkarte an einen französischen Freund.“ Sprachlehrbücher waren schon immer bekloppt. Wer hat schon einen französischen Freund?

Bestellen kann man das Heft irgendwo im Internet (im Sinne von: hier).

Ich könnte so viel schreiben, kuriose Ereignisse anmerken, höllisch lange und furchtbar präzise Abhandlungen verfassen, Hasstiraden und Lobeshymnen tippen und eine Masse an Informationen über das Weblog ausschütten, dass es kurz vorm Zusammenbruch stünde und mich auf Knien anflehte, doch bitte, bitte endlich im Schreiben zu pausieren. Ja, das könnte ich. Doch leider ist mein Handy kaputt und die Notizen darauf sind für immer verloren. Max Goldt ist es einmal ähnlich ergangen, als sein Notizbuch unter einem Müllberg auf dem Zugnebensitz begraben und schließlich mit diesem abtransportiert wurde. Und genau so nimmt einem das Leben die schönsten Dinge: entweder streikt die Technik sie zu Tode oder sie landen versehentlich im Müll.

Ich möchte wirklich nur sehr, sehr ungern alleine wohnen. Der einzige Vorteil daran wäre, dass ich wenigstens nur mein eigenes Geschirr kaputtmachen würde.

"Warum schreiben Sie?" ist eine Frage, über deren mögliche Antworten wir schon öfter diskutiert haben (z.B.:"Weil schreiben für mich ein Ventil ist!"). Eine Antwort wurde aber bisher vergessen: Man schreibt, weil man dann einige Zeit nach dem Schreiben einen Brief bekommt, in den eine nette Dame der Presseabteilung Kopien von Rezensionen eingetütet hat. Die Kopien kann man sich dann bei einer kühlen Orangensaftschorle durchlesen und sich anschließend darüber freuen, dass wildfremde Leute sich mit einem beschäftigt haben. Um den Spaß in die Länge zu ziehen, tritt man das Ganze am besten noch ein bisschen breit in einer kleinen Presseschau auf dem persönlichen Weblog. Hier einige Stimmen zu "Oh, wie schön ist Parkhaus 4":

Norbert Bartnik schreibt im "Darmstädter Echo" mit viel Lokalkolorit und noch mehr Weitsicht über die Motivation, sich auf das Naheliegende zu konzentrieren: "Ganz egal, ob man nun mit dem Langboot auf den Dschungelflüssen Borneos unterwegs ist oder mit dem Expeditionsschiff zur Antarktis fährt, trifft man dort doch immer wieder nur das leutselige ältere Ehepaar aus Rimbach, den hageren Globetrotter aus Weiterstadt oder die schlaue Oberstudienrätin aus Bessungen."

Auch die Hersfelder Zeitung konstatiert eine "brillante Idee", bleibt aber sehr kritisch: "Der Autor lädt das Vorgefundende jedoch keineswegs bedeutungsvoll auf, er räsoniert nur oberflächlich... So plätschern die Ausführungen von Weisbrod immer wieder vor sich hin." "Detailversessenheit", so heißt es, "reicht nun mal nicht aus." Den Text über Fast-Food-Restaurants nennt die Zeitung allerdings einen "beeindruckenden Wirkungstreffer".

Die gleiche Beobachtung macht die "Badische Zeitung", sie zieht aber unter dem Titel "Alaska in Deutschland" einen ganz anderen Schluss daraus: "Bemerkenswert der Lang- und Großmut des Autors, der durch seine penible Beobachtungen und Aufzählungen die ganze absurde Komik des alltäglichen Lebens offenbart." Man ist sich sicher: "Kein Ort ist zu blöde, um nicht doch interessant zu sein."

"Witziger Nachname!" stellt "Blitz - Die junge Couchsurfingseite" der Thüringischen Landeszeitung fest und meint beim Autor "offene Augen und einen dicken Sack Ironie" entdeckt zu haben.

"Kurzgeschichten-Liebhaber und neugierige[...] Kleinigkeiten-Wahrnehmer" hat die Deister- und Weserzeitung Hameln als Zielgruppe des Buches ausgemacht. Die Zeitschrift "Familie & Co" sieht aber auch "gerade für Kinder" "neue, interessante Welten", die sich mit dem Buch eröffnen.

"Wer sich nun eine zynische Bestandsaufnahme vorstellt, wird ein wenig enttäuscht sein, denn der Text tanzt zwischen Ironie und doch einer gewissen Bewunderung", schreibt das Magazin "Buchkultur" und schließt mit der Bemerkung: "Fast!"

Die neue Gesellschaft der Dilettanti. Gründungsmanifest.

Ist das Politische noch politisch? Ein gelassener Zwischenruf.

Die Sekretärinnenverehrung als schlechtes Gewissen der kapitalistischen Ungerechtigkeit. Essayband.

Aphorismen: Warum ich sie hasse und was man gegen sie tun kann.

Oh, wie schön ist Parkhaus 4. Ergänzungen (1): Buchladen

Ich wollte nie der König sein. Eine politische Parabel.

Und dann fahren wir alle zusammen zum Fleisch. Eine zeeländische Erzählung.

Lars ist meine Lisa. Eine Erzählung.

Die obligatorische Knotengeschichte im hinteren Bühnenraum. Ein Roman aus der Welt der Performancepoesie.

Meine Schleimhäute sind durch den Wind. Eine dramatische Kurzgeschichte.

WG-Party bei Anna-Lena. Ein Click-and-point-Adventure.

Niemand schlafe. Ein nächtlicher Appell gegen das langweilige Monster.

The possible fat man in the doorway. Über den Humor in der analytischen Philosophie.

Das Ultrakonservative. Erkundung eines Grenzgebietes.

"Manchmal, wenn einer schreit. Oder Sirenen. Straßenbahn nie." Protokoll einer Nacht.

Wie ich cool wurde. Autobiographische Erzählungen mit falschem Serviceversprechen.

Cool kids don't read Frege. Über die Spaltung der Philosophie.

Usabilityhölle Uni-Anmeldungssystem. Eine Abrechnung.

Ein Spinnenhaus. Familienroman.

Aus den Milchbrötchenjahren. Gesammelte Protokolle.

Zwanzig Mädchen, die ich kannte. Ein Rückblick.

Die Neue Traurigkeit und andere literarische Epochen, die es leider nicht gibt. Ein Sammelband.

"Ich sag dir nochmal bescheid" und andere Sätze unserer Generation.

Wer sich auf mich setzt, macht mich kaputt. Gedichtzyklus.

Wie albern, wenn es hügelig wird. Reisetagebücher aus den Jahren 2020-2022.

Ich reise nicht gern. Das heißt, ich muss mich da genauer ausdrücken, ich reise momentan nicht gern. Eigentlich halte ich Reisen in ferne und nahe Länder für eine der besten Möglichkeiten, die Zeit, die einem hier auf Erden gegeben ist, herumzukriegen. Doch möchte ich mir diese Möglichkeit aufbewahren oder, pessimistischer formuliert, ich schiebe diese Aufgabe, zu reisen, hinaus. Ich weiß, das Hinausschieben ist keine Tugend, aber vielleicht lässt es sich ja in eine Tugend verwandeln. Wer nicht reist, ist gezwungen, das, was vom Reisen erwartet wird, neue Eindrücke, bestaunenswerte Phänomene, eine neue Sicht auf die Dinge, zuhause, bei ihm um die Ecke zu finden. Was macht er aus diesem Zwang? Ich habe versucht, ihm so gut es ging zu folgen, und die Ergebnisse niedergeschrieben. Damit der geneigte Leser mir auf diesem Weg folgen kann, möge er die vorliegenden Texte als Reisereportagen betrachtet, was zwar falsch, das aber wenigstens gleich zweifach ist: So bin ich weder verreist, um sie zu schreiben, noch sind es tatsächlich Reportagen, viel mehr Beobachtungen, Aufsätze und Erinnerungen, bei einem Text handelt es sich gar um eine Liebeserklärung, bei einem anderen um ein tendenziöses Pamphlet.

Dennoch, bei aller Unterschiedlichkeit der versammelten Texte, geht es in diesem Buch in erster Linie um Orte, welche ja die Essenz des Reisens bilden; in zweiter Linie um Architektur und Konsum, und schließlich geht es drittens auch um mich, denn ich habe das Buch ja geschrieben.

"Hey Ihr", so erreichen uns ständig Leserbriefe, "macht doch mal einen Weblogeintrag darüber, warum ihr gerade keine Weblogeinträge schreibt. Alle unprofessionellen Blogs machen das!" Da können wir natürlich nicht nein sagen, ja aber auch nicht, denn gerade können wir überhaupt nichts sagen. Liegt daran, dass Nadja momentan Deutschlands einzige (beliebte) Bloggerin ohne Internetanschluss ist und mein Mund weisheitszahnentfernungsbedingt aussieht wie Stalingrad bzw. Stalingrad in Sachen Blutigkeit noch übertrifft, weswegen ich mich ausschließlich mit Damenvolleyballübertragungen auf Eurosport beschäftigen kann. Wir sind uns aber sicher, dass es für den geneigten Leser kein Problem darstellt, sich den ein oder anderen Weblogeintrag mit sogenannten witzigen und skurrilen Alltagsbeobachtungen selbst auszudenken. Hier ein paar Anregungen: Deodorant-Werbefilmer, denen mittlerweile keine dramaturgischen Vorwände mehr einfallen, um Achseln zu filmen; Ralph Wiggum, der aus dem 20th-Century-Fox-Logo rausguckt; die niedliche Kaffeetasse, die in der Taskleiste bei der Verwendung des Java-Applets eingeblendet wird. Oder halt irgendwas mit Sex.

Kein Leser kennt unsere Handschriften. Wir kennen sie ja gegenseitig kaum, dabei kennen wir uns sehr gut. Nunja, welche Leser kennen heutzutage schon die Handschriften der Schreibenden und welche Vertrauten die Handschrift des jeweils anderen? Wir finden aber, dass unsere Leser, und wenn es auch nur ganz wenige sind, unsere Handschriften kennen sollten. Und wir gegenseitig auch. Bevor es wieder heißt, die Jugend sei total digitalisiert, unpersönlich und sowieso und überhaupt total asozial.